OBSERVATÓRIO skarlath

Quando transferida à pequenez de versos,
à simplicidade de rimas,
deixa de ser concreto, cimento, rua, cidade;
vira palco de velhas histórias
que reavivam a tez de noites cálidas e cristalinas

Conforme os olhos se acostumam à luz
e, de tão opacas, as curvas borram, contorcem e fingem,
deixa ela de ser presente, passado, futurismo,
afunda a si e às suas próprias memórias
num quase-tempo de espaços vagos que, aqui, colidem,
vagos e, por pouco, aparentes.

Cálice otário, pinga essa seiva:
essa rima sem gosto,
essa pinga sem efeito;

Pinga sobre teus fiéis o sangue imundo e espesso
que flui no chão banhado a ouro
de templos rebocados em fé e gesso;

Beija as mãos calejadas de um demônio,
como beija os lábios do anjo caído que encarnas:
reverte essa tua renda suja e sacra
a surtos selvagens e orgias comungadas:

À santidade de tantas putas inocentes!

Cálice otário, pinga essa seiva:
essa rima sem gosto,
essa pinga sem efeito;

Que queimem na fogueira esses teus livros
com mentiras sedutoras de um paraíso desconstruído
chega de promessas infundadas,
almas atordoadas, obras inacabadas e santos pervetidos;

Onde tua hóstia sagrada promete e não cumpre,
e atola o mundo de loucos enrustidos,
tuas bordas cospem lágrimas, cálice:

Que se encham tuas ancas das moedas crentes dos que te seguem,
de mãos juntas, entoando ladainhas que teatralizam a farsa
nessa via crucis diária, na autoflagelação que o torpor salva:

O sangue é um troféu vívido
que a mostra tua humanidade enquanto fase larvária!

É, é mesmo um longo caminho, cálice
e, enquanto joelhos dilacerados se protegem mais tarde no vinho que guardas,
embebido na tua baba
e bebido por teu Deus,
estaremos nós, homens comuns, aqui, servindo a ti e por ti sofrendo,
por algo que, no fundo, nos convence,
mas que não existe, não subsiste e que jamais nos pertenceu:

Cálice otário, pinga essa lástima:
essa lágrima amarga,
essa angústia eternamente incrustada em nosso peito.

Ele tenta centrar a cabeça,
sei lá - dar as voltas por aí que sempre soube dar:
descansar, quem sabe, às vezes,
faz (ou fez) sentido: dormir, nada-fazer,
sorrir, pensar;

Mas quem dera bastasse isso;
a voz que fala, em tom omisso,
que está na hora de acordar,
logo lhe vem à mente:
passa o sono, acorda!,
já foi-se o tempo de deitar;

Ele escrevia romances,
sem sentir medo, sem vê-los no espelho,
sem viver nenhum,
só lhe bastava ver tudo aquilo passar;
Era tal qual filme escrito,
verso e rima pobre, canção sublime
do dia-a-dia que doía não poder passar.

A vida era tão diferente:
ele tentava esquecer dos problemas,
dos contratempos, das asneiras cotidianas
- seu mundo não era das coisas mundanas... -,
mas há de se convir, é preciso viver aos poucos,

O há-de-vir nos é, sempre, pequeno,
é promessa e veneno
que envenena ao longo dos anos,
que nos faz menos loucos;

Bem que ele tenta virar a mesa,
jogar tudo pro alto e apostar errado
é só arriscar - fazer as besteiras, dar o que falar;
mas os tempos são outros, agora é certo,
está centrado, estático, correto,

Tão amarrado que parece homem feito,
tomou jeito,
e, agora, fica velho;

Quem dera estivesse satisfeito,
no peito, sabe que é tudo mentira,
quase-vida sem cores, amores,
romances e versos.

Há quem diga que, pequenos, já o somos demais
E simples, retilíneos, que o sejamos nas entrelinhas,
mesmo que complexos nas mais velhas ladainhas
de contar nos dedos pequenos feitos e grandes projeções
(como se fossem - quem nos dera! - críticas, objeções);

Mediocridade, todos os sentem, mesmo que em acessos pífios
cerrados em punhos cansados, machucados de tanta insistência,
mesmo que estejam acostumados à mediocridade e à indecência
de assobiar grandes desejos que não tomam parte em outras vidas
(como se fossem - imagine - novas chances de entoar iguais canções);

Há quem insista em fugir do lugar-comum
e encontrar outros termos sóbrios para os mesmos fins
mesmo que nada consiga transferir-lhes o sentido,
e seja melhor contar segredos fingidos, inexistentes, pobres, enfim:

Sinceridade, todos a temem, mesmo que sob lençóis translúcidos,
cansados em punhos cerrados, feridos pela incoerência
de, mesmo que capazes de abrir os olhos e expor-nos ao amor e à condescendência
de atos fugidios, jamais farão, sequer, existências,
do que um dia não passou de hipótese vaga,
quase-formas opacas de pouca tez e consistência.

Tanta gente passa por aqui - às vezes anda, corre, se arrasta -,
mas nem por isso, de ver, crer e admirar por nós tornou-se digna;
É a mesma coisa, ser tão normal afronta e dói:
quem espera loucos e desvairados acotovelando-se nas esquinas
que o aguarde de olhos bem fechados e punhais nas mãos feridas:

Há quem diga que gente normal, boa sensível, já há demais,
e que não deixá-las em paz é mais é mais que uma velha sina:
É preciso ser oco, podre por dentro e, por fora, outro,
assim, há de ser pouco, muito pouco, e a elas, ser muito.

Tudo para que haja preconceitos, comparações e surdez,
tudo para que não haja mais vez de recriar e entoar os velhos motes em novos versos e rimas.

Olha, que coisa mais linda
Doze anos na cara
Cheirando cola na esquina, bebendo cachaça
e a gente que passa desvia o olhar...

Olha que expressão cansada,
Que ar decadente
que roupas rasgadas,
que lar delinquente, que a vida reserva
pra essa moça sem par...

Ah, porque somos mesquinhos,
ah... e a beleza resiste
Mas, por quanto tempo já existe...
Essa gente tão pobre e sofrida,
nos cartões postais tão escondida?

Ah, se ela soubesse que a vida consome
o que resta de humano em todos os homens
e o que resta pra si é viver sem paixão...

Olha que coisa mais linda, ela não é exceção
Desça a Paulista,
a Praça da Sé
E veja outras mocinhas fingindo passar...

Ah, se as calçadas e as ruas de pedra pudessem falar,
Teriam a vida inteira pra gemer sem calar
da dor dessa menina,
que lá repousa e trabalha sozinha,
e a gente, que só passa, desvia o olhar...